Wünsche

 

Liebet den Wald!

 

Es steht geschrieben:

 

Liebe den Wald!

            Seine vielzüngigen Sprachen

 

Durch das Geäst - vom Flug der Kraniche

gezeichnet - hinein in Novemberschleier

bis an die Berge

     tönt das Zwiegespräch der Zedern

Schwesterngeflüster in blauschwarzen Wipfeln

 

Zu ihren Füßen steigen Torsi auf und Damen in Laubkleidern

Jahreszeitenchamäleons

 

Pilze - wohnen überall - wispernd

   durch die Rhizome - die Venen in Leuchtschrift

 

Durch dumpfen schweren Moder

rufen schreien sie: Liebet den Wald!

 

Umarmt die knorrigen Stümpfe - Elefanten in

    silbernen Häuten - die Knoten an den Leibern tragen

 

Der Wald: Savanne für Wesen aus Märchenbüchern

 

Dort steht es geschrieben - mit Baummark getropft

                              -  getuschte Linien - versiegelt mit Harz

 

Der Wald, der heimelige, heimliche Wald: stirbt nie.

 

 

 

 

Das Gedicht und die Photos entstanden wie sooft in der Waldau, Haus Annaberg und Umgebung.

Tierisch! eine ekphrasis

Texte, die Bilder beschreiben, so, dass Zu-hörende zu Zu-schauenden werden, nennt man Ekphrasis.

Hier zwei Beispiele zur Ausstellung Tierisch was los! im Arp Museum Bahnhof Rolandseck, in der Kunstkammer Rau, ganz ohne Abbilder.

Schlafender Hahn

 

Da steht das Tier, wirft Schatten in Graustufen auf den Sockel, auf dem es steht und schläft.

Es ist vollplastisch geformt, aus dunklem, warmem Holz, so meinte ich zuerst, poliert, also glänzend. Doch es ist gegossen, aus Bronze, braun mit ein wenig rostrot darin. Ich könnte das Tier in meiner Hand halten. Zwei-, dreimal so groß wie ein Küken, doch kleiner als ein ausgewachsener Hahn.

Es ist ein Hahn, zu erkennen an zwei langen Federn hinten, den Körper verlängernd, und dem stolzen Kamm vorne, auf dem Kopf. Die Brust geschwollen, die Körperform einem langen Linienschwung folgend, der in den beiden Schwanzfedern mündet. Eine links, eine rechts, darunter die anderen Federn angedeutet, gezeichnet und zusammengefasst in einer kurzen, kantigen Fläche. Ein Winkel, wie eine Häuserecke, der untere Abschluss des Hahnenkörpers.

Alles ist vereinfacht, alles sonst gerundet und die Oberfläche samt und sonders glatt. Lange wurde daran gearbeitet.

Ein Hahn, nicht stolz, sondern schlafend. Den Schnabel nach unten gestreckt zum Kinnlappen, nur angedeutete Linien das Gesicht, die geschlossenen Augen mit einem Spalt wie in einer Walnuss, die Ohren ein Fragment. Doch der Kamm beschreibt einen steil aufragenden Gebirgszug, eine Silhouette. Ein uraltes Gebirge, das von der Entstehung der Welt erzählt.

Ich trete zurück, zur Seite, dann gehe ich frontal auf den Hahn zu. Nun ist der Kamm eine Schneide über kugeliger Brust. Von wieder anderer Perspektive, es ist ja eine Plastik, um die ich herumgehen kann, sehe ich ein gezacktes Herbstblatt, die Herrlichkeit des Hahnes anzeigend sogar im Schlaf.

Ein ungewöhnlicher Schlaf, denn Hühner und Hähne schlafen natürlicherweise auf Bäumen, oben, die Zehen um Äste gebogen oder im Hühnerhaus um die Stange.

Dieser Hahn hat lange, zarte Zehen, auf dem Bronzesockel ausgestreckt mit Resten von Schwimmhäuten dazwischen, die an seine frühe Herkunft als Amphibie erinnern. Ich weiß, wie kräftig, wie warm und unglaublich weich sich diese Hahnenzehen anfühlen, wenn sie sich um meine Hand legen.

Man kann Hahnenfüße essen. Dafür werden die Schuppen, die wie eine Rinde eng um das Fleisch der Beine und Zehen gewachsen sind, in mühsamer Kleinarbeit abgetrennt und die Krallen gezogen. Für manche eine Delikatesse.

Der Hahn schläft friedlich, in sich gekehrt. Ein Hahn muss sicher sein, wenn die Nacht kommt, denn bei Dunkelheit sieht er nicht. Seine Familie muss in Sicherheit sein. Er ist ein Familientier und ein Kampftier. Tags muss der Hahn bereit sein zu Angriff und Verteidigung. Bereit zu töten. Rivalen, auch seinesgleichen, Brüder, mit denen er aufwuchs und die ersten Hahnenschreie erprobte im Spiel.

Ein Bildhauer schuf diesen schlafenden Hahn. Er erfand diese Ruhe für diesen Schlaf, natürlich und künstlich zugleich. Er muss um die Weichheit des Federkleids gewusst haben. Weich wie glatt, strömend durch die Oberfläche des erstarrten, feuergegossenen Metalls. Ich habe Sehnsucht, den Hahn mit meinen Händen zu umschließen.

Er mag träumen, der Hahn, in den Händen des Künstlers, der ihn zuerst formte aus Ton.

Ich liebte meine Hähne, die ich töten musste, und wünsche ihnen Frieden im Hahnenschlaf, in erdtiefer Bronze, weich poliert wie die Essenz von Federn.

 

Fançois Pompon, Schlafender Hahn, 1907

 

 

Vexierspiel

 

Ich halte meinen alten Kater auf dem Arm. Zusammen betrachten wir eine Maus, die aufgestellt, die Vorderpfötchen zusammengesteckt, den Schwanz wie einen glatten, feinen Malpinsel hinter sich im Bogen ausgelegt, die Härchen um die spitze Schnauze zitternd, die Ohren rund wie Kleeblätter, die Kugeläuglein aufmerksam fragend, vor uns steht.

Wir legen den Kopf schief, so dass die helle Fläche, auf der die Maus steht, das Bild diagonal teilt. Sie verläuft vom oberen Drittel etwa im goldenen Schnitt nach unten rechts. Melancholische Linie, Dramatik.

Der Hintergrund ist dunkel, schwarzgrau, tief.

Schwarzweiß ist das Bild, körnig die Punkte in allen Graustufen auf dem stark vergrößerten Abzug. Ein fingernagelgroßes, weißes Staubkorn unten rechts bezeugt das analoge Handwerk.

Hand- oder mannskopfgroß die Maus, in die menschliche Dimension erhoben. Der menschliche Kopf zum Giganten gewachsen.

 

Mein alter Kater ist Phantasie, ist Erinnerung. Wie wir da standen und gemeinsam eine Maus betrachteten, die, wahrscheinlich starr vor Schreck vor uns stand, uns anblickte, nur einen halben Katzensprung entfernt. Der Kater aber, schwarz, alt und satt, blieb ruhig in meinem Arm liegen.

 

Ich betrachte das „Selbstportrait mit Maus“. Bin die Spitze des Dreiecks des sich selbst abbildenden Fotografen und der Maus, seiner Maus. Unserer Maus. Ich bin dort, wo der Selbstauslöser sein musste, unsichtbar im Bild. Ich bin ebenfalls unsichtbar und der Fotograf auch, denn sein Gesicht ist hinter der Nikon-Kamera, um die er seine Hände schließt. Die rechte Hand oben, den Ring für die Schärfe drehend oder die Vergrößerung, die linke Hand hält das Objektiv. Seine Hände und seine Haare, schwarz-weiße Strähnen, etwas Jacke, mehr sehen wir nicht von ihm, die Hauptsache ist die Kamera.

Die Maus ist ganz zu sehen, trägt Fell, Barthaare und Schwanz. Frech vielleicht, wie Mäuse manchmal sind, wenn sie auf dem Tisch tanzen, sogar, wenn der Fotograf oder die Katze zuhause ist.

Der Künstlertrick wird mir erst jetzt bewusst: nicht das Bild sehe ich, das der Fotograf mit der Nikon machte. Nein, ich schaue ihm dabei zu, wie er ein Bild macht aus einer Perspektive, die ich gar nicht einnehmen kann. Er sieht die Maus frontal und die Maus schaut direkt ins Objektiv seiner Kamera. Ich sehe eine andere Maus!

Bin nicht das Selbst des Selbstportraits, doch bin ich am Bild beteiligt; als Voyeurin, Zeugin und Auslöser. Ein Vexierspiel. Ohne es zu merken, habe ich in meiner Erinnerung die Perspektive des Fotografen eingenommen.

 

Ich halte meinen alten Kater auf dem Arm. Zusammen betrachten wir eine Maus, die in der Küche vor uns auf dem Tisch tanzt. 

 

Walter Schels, Selbstportrait mit Maus, 2000

 

 

 

 

 

Water Fall

 

On top of a glacier

   imagine a river

               fall quiet

                          quiet

 

    A ravenous river into the wild

 

         You are the embryo evolving from this

                                 moment in rainbow space

 

                A glass edge

                            crisscrosscut

                                    splits

                                           water-covered rock from sky

 

                                                                    both fall

                                                                       into

                                                                     silence

 

                                                        transforming roaring matter

                                                                                          into oblivion.

 

 

 Watercolours on watercolour paper, mirror writing on tracing paper,

framed with dark blue lokta paper.

 

I use Beam Paints from Manitoulin Island, Ontario, an indigenous, female buisness: "Made with Manitoulin honey, wildcrafted tree sap, hand-gathered, washed, and sifted stone, and the finest lightfast pigments, the paints themselves are smooth, luscious, easy to work with, beautiful in their pure, steadfastly non-toxic simplicity."

Plus plastic free packing!

https://www.beampaints.com/en-de 

 

 

Since we visited Beam Paints on the Broken Forest Tour (see postings and "kalender") in August, I have used these water colours, first for travel drawings on paper and on birch bark. Now I am more and more fascinated by the metalic glow as well as the modest, soft appearance of the colours. They became my favourites, preferably for watercolour images of my poems.

 

 

 

 

 graphic poem In the Forest

 

For the poem, see preceding posting

 

Three Poems of the Unbroken Forest

 

 

Three Poems of The Unbroken Forest

  

From a collection of six poems I wrote during my travels with the Broken Forest artists' group this summer in Ontario, Canada (see "kalender" on this Blog).

 

 Visit

 

 

You may enter here

on tiptoe

 

Please, leave your luggage and your

Litter, carry only what is you

 

Put your bare feet down

tender and firm

 

Like a lover caress the ground

 

Touch, walk!

 

You will step on my ancestors

that hold my roots tangled in

memories

 

I move slow

 

Twigs and leaves speak through me so

you understand

This is your first lesson with me

Listen!

 

You may now touch my bark

Rub your back against it like

a bear not too hungry not too weary

 

Yearning

for this experience - Breathe

in - Breathe out

 

Take your time before

you leave my realm

 

A memory of you may stay

with me for a while

A slice of eternity with an imprint of

 

your voice

your mind

your soul

 

Miigwetch! Thank you!

 

 

 

The Plunge

 

 

A river runs

a canopy rustles

a skunk appears

a raccoon clings to the branch of a cedar

a spider weaves

a cocoon opens

a beetle sways on a birch leaf in the morning mist

and falls onto old trees' mulch

 

You take the plunge

 

run

rustle

appear

cling

 

       weave

 

open

 

     sway

 

f

a

l

l

 

 

Step onto a new path

into a new age

 

Keep moving at steady speed

                 

                                     keep moving. 

 

 

In the Forest

 

 

Breathe with me

Call me a tree

Where spirits are summoned

In the forest

 

Balsam or pine

Maple, ash, birch, too, is fine

As long as your look is clear

In the forest

 

Let us commune and let us commute

I am canopy and I am root

Whisper and chant is my home

In the forest

 

Feel my colours glow

wandering in the flow

of time-woven beads

In the forest.

 

 

 

 

 

 

 

Images from the Old Growth Forest in Temegami, Ontario, August 2022